Límites a la "interpretación"*

"Las connotaciones son menos controlables que las denotaciones, lo que justifica que los abogados, los científicos y los burócratas no se sientan a gusto con ellas. Sin embargo, ¿no supone eso mismo un problema a los poetas? Si la connotación es una suerte de asociación libre,¿cómo puede un poema llegar a significar algo claramente? ¿Qué ocurriría si a mí el verso de Shakespeare «Shall I compare thee to a summer's day?» [«¿Debo compararte con un día de verano?»] me hace pensar irresistiblemente en plátanos fritos? La respuesta más directa a todo esto es que el significado no radica en asociaciones psicológicas. De hecho, hay un sentido en el que no tiene relación «psicológica» alguna. El significado no es un proceso arbitrario en nuestras mentes, sino una práctica social gobernada por reglas; y a no ser que el verso «¿Debo compararte con un día de verano?» pueda, plausiblemente, en principio, sugerir plátanos fritos también a otros lectores, no se puede considerar ese sentido parte de su significado.

[...]Se dan, desde luego, multitud de situaciones en las que la frontera entre las connotaciones públicas y las privadas es verdaderamente tenue. Pero a no ser que una connotación pueda existir plausiblemente para otra persona, tampoco podrá ser un significado para mí. Las erráticas asociaciones personales que vienen y van en nuestra mente mientras leemos "El rey Lear" son de interés para nuestro psicoterapeuta, no para el crítico literario. El significado no radica en tener imágenes en la cabeza. Puede disfrutarse de Blake o de Rilke sin tener ninguna".

*Terry Eagleton, "Cómo leer un poema".-

Poemas de María Medrano*

6:30

6:30

llegás a constitución a las 7

a ezeiza a las 8.

te parás detrás de la barrera

hasta que te dejen entrar

atravesás el camino que llega a la ventanita

hacés la cola, esperás a que te atiendan,

te atienden entregás carnet y dni

das su nombre -buscan fichan y te dan 3 números-

te hacen esperar otra hora más detrás de la puerta de rejas

te abren

entrás al pañol esperás de nuevo

te llaman por el numerito amarillo -el que tiene sello es para d.n.i.-

vaciás tus bolsas te revisan cosa por cosa

pinchan

abren

sacan

rompen

nada relleno nada metal nada vidrio

pasan todo a bolsa

te sacan ropa azul gris negra

dejás "valores" después te dan otro cartoncito: "valores"

te hacés otra cola, otra espera, vas a requisa

te levantás el sweater

te levantás la remera

el corpiño

te das vuelta

te levantás el cuello la ropa

te tocan el cuello  -el pelo

te das vuelta te desabrochás el botón

te bajás el cierre

te bajás los pantalones

te bajás la bombacha

te das vuelta te agachás (!) -te enderezás

te subís los pantalones la bombacha

te sacás los zapatos

te revisan los zapatos

te tocan los pies te sacás las medias

te ponés las medias

te revisan los bolsillos.

finalmente te dan un cartoncito: "requisado"

te acomodás la ropa

agarrás tus bolsas te acercás a la otra puerta de rejas

agarrás el "requisado" y esperás a que el milico te abra

te abre, pasás a los tumbos cargado de bolsas

nunca se termina de entrar -pensás-

y entrás

te caminás esa cuadra enlomada

te parás frente a esa puerta de hierro macizo

-y pensás que el cielo está demasiado bajo en buenos aires-

y la pateás, porque ya no te quedan manos con que golpear

te abren, entregás el "requisado"

entrás

subís una escalerita caracol así de angosta

1 piso

esperás a que te abran la puerta de hierro

la llave que la abre es enorme (con una así le abrieron la cabeza a una)

caminás, te parás en la puerta donde te piden su nombre

anotan

pasás buscás rápido una mesa

mirás si están Aldo y Mari

si están te vas con ellos, sino los esperás con una mesa...

después llegan ellas.

el tiempo se te pasa demasiado rápido

y querés decir lo que no tiene palabra

llaman pabellón por pabellón

te da escalofrío el sonido de esas voces llamando

y el conglomerado de toda esa gente que se abraza...

ellas se van pabellón por pabellón, y te quedás ahí 1 hora

hasta que termina el recuento interno, recién ahí te podés ir

-cuando ellos quieren, cuando ellos te abren la puerta, y la otra y la otra y la otra-

ese día

te despiertan a las 2

te duchás

te vestís

te maquillás

desayunás

esperás.

te buscan a las 4

te requisan

te bajan a judiciales

sacan fichas dactilares

te limpiás los dedos con  pañuelo

papel, saliva , remera, pantalón

te sacan a traslado

en el primer camión de la mañana

5 y cuarto llega el camión

llega a las 6 a Palacio

te reparten

6:30 estás en Py.

te bajan 

te esposan

te entran

te sacan fichas dactilares

te requisan

te meten en un cuarto

te sentás en el piso

esperás a que te llamen.

viene la boleta con milica

te esposan

te llevan a  sala de juicio

si te toca el TOPE 3: cagaste.

y ahí comienza todo.

y tenían razón.

te entran a la sala con esposas

tres jueces fugados de Saló.

tu defensora oficial

el defensor oficial del otro

tu traductora

la traductora del otro

el fiscal

secretarios y secretarias varias

una mesa

donde exponen las pruebas en tu contra.

vos mirás sin entender

y empezás a sentir lo que pensás

en el idioma que desconocés.

tubo

dicen que entrás y no salís más.

es una forma de decir, que te hacen concha.

las palizas

las pesadillas

los tormentos

lo que se aferra como necesaria permanencia:

esta realidad incrustada a nuestro organismo...

a veces quisiera poder olvidar...

a veces quisiera poder olvidar

primordial identidad inconsciente...

futuro perfecto del verbo amar

claridad en los ojos de los que vieron?

claridad en la mente de los que sintieron?

ser. estar. padecer. y semejar ... es aquí la cuestión.

viste que hace falta gente nueva inteligente?

ésta es una generación seca, umbilical

y la otra, y la otra, y la otra...

a no tan lejos del mundo

desde acá, buenos aires

mork llamando a mindi

responde mindi ……..

………………………

………………………

las palabras se comieron al mundo

"dicen que entrás y no salís más.

es una forma de decir, que te hacen concha."

*María Medrano nació en Buenos Aires, Argentina, en 1971. Los poemas que se presentan pertenecen a "Unidad 3", Ediciones de Diego, Buenos Aires, 1998, y fueron extraídos de Poéticas. Este libro obtuvo varios premios.

Poemas de Carlos Alberto Nuss*

Desierto

Ahí afuera
del otro lado de mi puerta,
al final de la última calle
está el desierto.

Ahí adentro
detrás de la piel de tierra,
al final del corazón
está el desierto.

Yo le temo
y él a mí.

Los desiertos, por lo general
desconfían de las personas;
ven llegar una y saben
que ya no habrá paz;
que tratarán de romper
la unidad caótica de la soledad
con zanjas, campañas de matanza
y torres perforadoras
para separar aún más
al hombre de sí mismo,
gregarismo de la nada
matriz del resentimiento.

Las personas, por lo general
se pierden en los desiertos
se pierden de sí mismos,
lo que también es un modo
de encontrarse,
hasta que el desierto las halla
a aferradas al viento
que los lleva al mar
o a otros desiertos
de tierra o carne

allí el peligro es
dejarse tragar
por el paisaje.

Puentes

Te beberé desde el fondo de un vaso,
esa larga serpentina de limosnas
que se extiende de tu lengua,
un pez ganándole al anzuelo
aunque sea una vez.
Somos como una tumba
que nos desnuda para siempre.
Las ataduras miden el tiempo
tironeando los vientres.
Los muros están hechos 
del mismo material de los puentes;
y bajo el mismo golpe se derriban.

Poema pájaro

El cielo se volvió pájaro,
y el suelo arranca sus plumas.
Le estoy dando alas rotas al poema
le estoy quitando viento al vuelo.
No soy el mundo, pero el mundo es yo.
No sé ser entre los harapos de las palabras,
ellas saben más de mí y de todo,
y yo no sé aprender más que volver.
Habrá un cielo dentro de una jaula,
y lo llamaré mi poema, lo llamaré mi mundo...
... sonará el aleteo, encierro de voces
que abran, violen todas las cerraduras.

  

A la hora que el tiempo se derrama

El reloj gotea sus pequeñas dosis de muerte.
Alguien se descubre. 
Alguien cae de rodillas. 
Alguien salta a sitios sin memoria.
Es triste haber sido feliz alguna vez...
es triste haber sido.
Los momentos por venir 
quedarán huérfanos de errancias,
como esos niños exiliados de todo,
echados del mundo, dueños de las calles
y de la mirada más clara que nunca vi
y de la mayor cantidad de hematomas
que pueden caber en el alma.
Hay que morir hasta romperse la espalda.
Hay que morir de vergüenza
por sentirse desgraciado algunas veces.
Vergüenza de saber.
Vergüenza de no hacer, y seguir como si nada.

El reloj se ríe silenciosamente de mí.
Si lo destrozo, ¿mato el tiempo?
A nadie le importa.
Nadie es mi deseo más profundo. 
Nadie está en otro lado ahora,
y yo no sé por qué sigo haciendo como que no está,
como que no estoy;
como que nadie y yo somos uno solo.

Identidad

Soy una vizcachera
que el viento tapó con todo

Lo que encontró a su paso..
La vizcacha escarba para
entrar y salir.
Yo escarbo para volver
a ser mi guarida.

... dentro mío está la tierra.

  

Hora

Me matarás sesenta veces
con cada silencio;
el reloj lo sabe y guarda
bajo la manga un minuto, 
azar que se rompe 
con la palabra...
el reloj guarda una muerte
en cada paso
en cada intento
de callar.

"Le estoy dando alas rotas al poema

le estoy quitando viento al vuelo."

*Carlos Alberto Nuss. Nació en 1979 en Concordia, Entre Ríos. Vivió en Concepción del Uruguay, ciudad de la misma provincia hasta el 2009, año en que se mudó a Comodoro Rivadavia, donde actualmente reside. Ha estudiado profesorado de Historia e Inglés. Escribe poesía y cuento. Ha publicado en diversos medios digitales y escritos de su provincia y de Chubut. Posee una página en Facebook, “El Infierno de Dante Siglo XXI”, donde publica sus textos, además de los de diversos autores. “Huellas sobre huellas”, su primer libro, está pronto a editarse.

Poemas de Daniela Della Bruna*

Principio de reflexión

Cuando se presenta vencedor

el espejo antes vencido,

allí está

mosaico tembloroso,

el propio rostro.

__________________________ 

Principio de refracción

Todo empieza con un tajo

en el vidrio lastimero,

el rostro se vuelve escarcha,

y se desdobla siniestro.

Entonces,

según el ángulo,

uno ve el ojo,

el labio,

el brazo salir del cuello.

En unos cuantos pedazos

se triza tranquilo el cuerpo.

___________________________

Mutación

Podría justo hoy

volverme pájaro,

saltar la astucia

del resto de la noche,

atravesar esa mitad del mundo

que separa.

Podría justo hoy

volverme planta

hundir en la tierra

el gemido de la entraña,

esperar bañada de la luna,

mojada con el alba.

O ser loba,

de nuevo,

justo hoy,

romper la noche

con el aullido

en la garganta

beberme ciega

toda la pampa desolada.

_______________________________

Lejana

Yo y el espacio algo escurridizo de noviembre,

el espacio algo escurridizo de mi cuerpo,

mi mente...

Lejos, la tarde enmarañada de la lluvia,

la tierna pena del primer amor,

las risas en el patio lleno.

Lejos la llanura de tus besos,

el Olimpo de absurdas esperanzas,

lejos.

Y ahora,

como en una inconcebible fila arrebatada,

una tras otra,

las penas de mis días,

los mal pronunciados juramentos.

El silencio atroz que siempre se hizo carne,

las tardes de innumerable tedio,

y las otras,

vorágines del caudaloso río.

Mis horas pasadas,

las bravías,

la juventud llovizna,

y la tensa cobardía.

"Yo y el espacio algo escurridizo de noviembre,

el espacio algo escurridizo de mi cuerpo,

mi mente..."

*Daniela Della Bruna es una poeta que vive en Esquel. Los poemas que presentamos aquí pertenecen a su poemario Caleidoscopio (2014) editado por Remitente Patagonia, con ilustración de tapas e interiores de Fernando Chandía. Fueron extraídos del blog Noctámbula   que la misma autora administra.