Admirado por Borges (quien solia visitar sus libros) y por Marilyn(quien solía visitar el departamento del poeta para beber Jack Daniels y oirlo tocar la guitarra), Sandburg es el origen de una poesía que, hasta hoy, se expande por todo el universo. Claro que antes hubieron los Pound y los Elliot, los Whitman y la Dickinson. Pero fue Sandburg quien incrustó para siempre, en el lenguaje poético, la poética del lenguaje cotidiano.
Borges dice: 'Las poesías de Sandburg están compuestas en un inglés que se parece a su voz y a su modo de hablar: un inglés oral, conversado, con palabras que no están en los diccionarios y que están en las calles americanas, un inglés criollo en suma.' Al gesto política de reivindicar el 'inglés criollo' hay que agregarle el shock estético de descubrir en el habla de la calle, de la gente, una retórica cargada de giros, tonos, ritmos, lagunas, repeticiones, significados que son, en sí mismos, un nuevo lenguaje poético. Apenas metafórico, esporádicamente comparativo, los poemas de Sandburg son, antes que otra cosa, elípticos y alusivos de algo que, aunque sin mencionar, late en cada una de las palabras con que se lo rodea.
El tono melancólico sostiene cada palabra con la que se nombra la niñez, la memoria, el abandono, la tristeza, el desamor, la injusticia, la revolución. Más que resignificar estas palabras, las calibra en un tono diferente, más bajo, menos efervescente, sin estridencias.
Pound expandió los límites del lenguaje, Whitman los del sujeto, Sandburg reveló los significados poéticos que subreviven en la retórica de la gente y las cosas que interactúan con la gente; como consecuencia, inauguró una mirada sobre el universo material humano. Tal vez, el poema 'Felicidad' sirva para graficar esto: la respuesta a una pregunta sobre el mundo no es una palabra sino una escena. Ni el mundo ni el poema son el lugar de las respuestas. No hace falta decir, sino ver y mostrar.
De aquí surge toda una estética que recuperan los poetas beat y de ahi al mundo, en Argentina encontramos huellas (heredadas o construidas) en Gelman, Fernández Moreno, Borges y, más acá, en mucha de la poesía de los 90'.
La poesía de Sandburg es la piedra basal de la escritura como modo despojado de hablar del mundo con la retórica de la gente.
A continuación, una serie de poemas cuya traducción pertenece al administrador del blog.
La cerca
Ya la casa de piedra frente al lago está terminada y los
obreros se ocupan de la cerca.
Las estacas están hechas de acero con puntas de hierro que
pueden quitar la vida de una puñalada a cualquier hombre que caiga sobre ellas.
Como cerca, es una pieza maestra,
alejará a la chusma
y a todos loa vagabundos y
hambrientos y los errantes
niños que buscan un lugar para jugar.
Pasando a través de las barras y sobre
las puntas de hierro no hallarás
nada excepto muerte y lluvia y un nuevo día.
Blue maroons
'Vos****', lanzó sobre ella
había pasado más de cien veces
se lo había arrojado a la cara.
Ella dijo para sí mientras barría arriba
'Los relojes dicen la hora, las jarras
contienen leche, la cuchara se sumerge en la sopa y la
cafetera tiene el respeto de quienes toman
café. Yo, soy una mujer cuyo
marido besa una de cada diez veces
que arroja en mi cara 'Vos****'.
Si voy a un pequeño pueblo y el viene a mi lado
o si voy a una gran ciudad y el viene a mi lado.
¿Qué? ¿Estoy mejor?' Termina de barrer arriba
y baja a preparar
la cena para la la familia.
Patio trasero
Brilla, oh! Luna de verano.
brilla para las hojas de hierba, el catalpa y el roble,
todo plateado bajo tu lluvia esta noche.
Un muchacho italiano te dedica canciones de acordeón esta noche.
Un chico polaco está afuera con su novia; se casarán el mes próximo; esta noche
te tiran besos.
Un viejo, al otro lado de la puerta, sueña con un brillo que se posa sobre un cerezo en su
patio trasero.
Los relojes dicen 'Debo seguir'- yo, estoy aquí, sentado en el porch trasero, bebiendo, blancos
pensamientos que llueven
brilla, oh! luna
agita más y más distintos plateados.
Niña luna
El asombro de la niña
ante la vieja luna
regresa cada noche.
Señala con su dedo
la silenciosa lejana amarilla cosa
que brilla a través de las ramas
libera entre las hojas una arena dorada,
solloza en su lenguaje de niña: 'Mira, la luna'
y en su cama se desvanece hasta dormir
con balbuceos de la luna sobre su boca pequeña.
Opciones
Ellos te ofrecen muchas cosa,
yo, unas pocas.
Por la noche, luz de luna sobre el agua de las fuentes
destellando somnolienta monotonía,
hombros desnudos, mujeres sonrientes y conversación
y un juego de amores y adulterios
y miedo a la muerte
y remordimiento:
todo eso te ofrecen.
Yo vengo con:
sal y pan
un empleo terrible
una incansable guerra.
Ven y toma ahora:
hambre.
Peligro
y odio.
Polvo
Aquí está el polvo recordando haber sido una rosa
una vez, recostada sobre el cabello de una mujer.
Aquí está el polvo, recuerda que fue una mujer
una vez y en su pelo descansaba una rosa.
Oh!, cosas que una vez fueron polvo, qué más es ahora
tu sueño y tu recuerdo de los días pasados?
Un padre a su hijo.
Un hombre ve a su hijo llegando a la edad adulta
¿Qué debería decirle a ese hijo?
"La vida es dura; sé de acero; sé una roca"
Y esto podría mantenerlo firme durante la tormenta
Y servirle para la monotonía de la rutina
Y guiarlo entre repentinas traiciones
Y fortalecerlo en momentos de debilidad.
“La vida es un barro suave, sé delicado, vé tranquilo”
Y esto también podría serle útil.
“Las bestias han sido calmadas cuando fracasaron los latigazos.
El crecimiento de una frágil flor en el sendero
a veces, ha partido y destrozado una piedra.
Un deseo fuerte cuenta. Entonces desea.
Entonces desea intensa y suavemente.
Sin desearlo mucho, nada llega”
Le dice que demasiado dinero ha matado hombres
y que los había matado años antes de su entierro.
La búsqueda del lucro más allá de algunas simples necesidades
ha convertido, a veces, a hombres buenos
en gusanos secos y fracasados.
Le dice que el tiempo es una cosa para ser perdida.
Le dice que sea tonto de vez en cuando
y que no tenga vergüenza de serlo.
Se aprende algo, aún, de cada tontería.
Con la esperanza de no repetir ninguna barata idiotez
se llega así al íntimo entendimiento de un mundo lleno de tontos.
Le dice que esté solo a menudo consigo mismo
y sobre todo le dice que no se mienta a sí mismo
cualquiera sea la mentira piadosa y la fachada
que suela usar contra otra gente para protegerse.
Le dice que la soledad es creativa si él es fuerte
y que las decisiones finales se toman en silenciosas habitaciones.
Le dice que sea diferente a otros
si le resulta natural y simple ser diferente.
Deja que tenga días de ocio en búsqueda de las razones más profundas.
Deja que busque hondo donde ha nacido.
Entonces, tal vez, él entienda a Shakespeare
y a los hermanos Wright, Pasteur, Pavlov,
Michael Faraday y libere su imaginación
aportando cambios a un mundo resentido ante el cambio.
Estará suficientemente solo
tendrá tiempo para el trabajo
que reconozca como propio.
Una cerca
Ya la casa de piedra frente al lago está terminada y los
los obreros se ocupan de la cerca.
Las estacas están hechas de acero con puntas de hierro que
pueden quitar la vida de una puñalada a cualquier hombre que caiga sobre ellas.
Como cerca, es una pieza maestra, alejará a la chusma
y a todos loa vagabundos y hambrientos y los errantes
niños que buscan un lugar para jugar.
Pasando a través de las barras y sobre las puntas de hierro no hallarás
nada excepto muerte y lluvia y un nuevo día.
Felicidad
Pregunté a los profesores que enseñan el sentido de la vida
qué es la felicidad.
Y fui ante famosos ejecutivos, jefes de cientos de hombres.
Todos sacudían la cabeza y me miraban como si
los tratara de tontos.
Y, entonces, un domingo por la tarde deambulaba por
el río Des Plaines
y ví un montón de húngaros bajo las árboles con
sus mujeres y niños y un barril de cerveza y un
acordeón.
Pensamientos caseros
Las rocas marinas tienen musgo verde
Los pinos tienen bayas rojas.
Yo tengo recuerdos de vos.
Hablame de cuánto me extrañás.
Contame sobre largas horas pasando lento.
Hablame sobre el interminable peso sobre tu corazón
el peso de acero de largos días.
Conozco las horas vacías como la tasa de estaño
del mendigo un día de lluvia;
vacías como la manga
del soldado que ha perdido un brazo.
Hablame...
Monotonía
La monotonía de la lluvia es hermosa
y el el repentino ascenso y la recaída lenta
de la multitudinaria lluvia.
El sol sobre las montañas es hermoso
o un apresado atardecer arrojado al mar
abanderado de fuego y oro.
El rostro que yo conozco es hermoso
con fuego y oro del cielo y el mar
y la paz de una larga y cálida lluvia.
