Soy Pablo Soto y "Párpados sicarios" es el blog en el que dejo registro de mis inquietudes en torno a la literatura, especialmente sobre la poesía. Podrán encontrar en las diferentes pestañas los temas de interés del blog. Allí podrán leer y comentar textos propios y de otros autores. También pueden seguir al blog en Facebook e Instagram como Parpadosicarios. En Facebook: https://www.facebook.com/parpadosicario En Instagram: @arpadosicario En Spotify: Párpados Sicarios Podcast

13 jun 2021

Mayakovsky-Harrison: la poesía libre de impuestos.

 Conversación con el inspector fiscal sobre poesía - Taxman


Ciudadano inspector, 
                                  perdone la molestia.
Gracias,      
              no se preocupe,
                                       me quedaré sentado.
Quiero tratar
                    un asunto bastante delicado:
qué sitio ha de ocupar
                                   el poeta
                                                en las filas obreras.
Igual que los que tienen 
                                       tiendas y terrenos
también yo debo pagar 
                                     impuestos.
Usted me pide
                       quinientos al semestre
más veinticinco
                       por no declarar a tiempo. 
Mi trabajo
                es igual
                            a cualquier otro.
Mire
        cuántas pérdidas,
                                   cuántos gastos
invierto en materiales.
Usted sabe
                 naturalmente    
                                      eso que llaman rima.
Si la primera línea
                             termina en "ajo"
entonces, la tercera,
                             repitiendo las sílabas
debo poner
                 algo así 
                              como "cascajo".
Si utilizo su lenguaje
                                   la rima es un cheque,
hay que cobrarlo alternando los versos
y buscas
              con detalle sufijos y prefijos
en el cofre vacío
                          de las declinaciones,
                                                           de las conjugaciones. 
Coges una palabra
                              y quieres meterla en la estrofa
pero si no entra
                          y aprietas,
                                           se rompe.
Ciudadano inspector:
                                  le juro
que el poeta paga caras
                                     las palabras.
Hablando mi lenguaje
                                   la rima es un barril
de dinamita, 
                    y la estrofa es la mecha.
La estrofa se consume,
                                    y estalla la rima,
y por el aire y la ciudad
                                       la estrofa
                                                      vuela.
¿Dónde hallar, 
                       y a qué precio,
rimas que estallen
                             y de golpe maten?
Quizás sólo sean
                           cinco las rimas
                                                   increíbles
y sin estrenar, perdidas
                                    más allá
                                                  de Venezuela.
Ciudadano,
                  tenga en cuenta
                                           el pago de los viajes.
La poesía
                toda
                       es un viaje a lo desconocido.
La poesía
                es como la extracción del radio
-Un año de trabajo
                              para sacar un gramo.
Sacará una sola palabra
                               entre miles de toneladas
                                                         de materia prima verbal. 
Pero ¡qué ardiente
                            el calor de estas palabras
comparado
                con la humeante
                                palabra bruta!
Esas palabras
                      mueven
millares de años, 
                           millares de corazones.
Claro 
        que hay poetas
                                de distinta calidad.
Muchos
             de hábil mano,
como prestidigitador,
                                   sueltan estrofas de la boca,
suyas y de otros. 
Y para qué hablar
                            de los castrados líricos.
Meten un verso ajeno
                                   y están felices.
Eso es
           robo y despilfarro
uno más entre los que azotan el país. 
Esos
      versos y odas
aplaudidos
                 hasta la saciedad
entrarán en la historia
                                   como gastos accesorios
de lo hecho
                  por dos o tres buenos versos
                                                                de nosotros. 
Muchos kilos de sal
                                habrás de comer
como suele decirse, 
                                y fumar cien cigarrillos
hasta 
        sacar
                la palabra preciosa
de las honduras artesianas    
                                          de la humanidad.
Rebaje por eso
                        los impuestos,
quítele
           una rueda
                            a los ceros.
Uno noventa
                    cuestan cien cigarrillos.
Uno sesenta
                    la arroba de sal.
Demasiadas preguntas
                                    su formulario tiene:
¿Ha viajado
                   o no ha viajado?
Y si le respondo
                            que en estos quince años
he reventado
                    decenas de Pegasos,
                                                      ¿qué?
Póngase usted
                        en mi lugar,
piense en el servicio
                                y propiedades.
¿Qué ha de contestarme
                                       si le digo que soy
                                                                   caudillo popular
y al mismo tiempo
                              trabajo a su servicio?
La clase obrera
                        vibra en nuestras palabras,
somos proletarios
                            motores de la pluma.
La máquina
                    del alma    
                                  se gasta con los años.
Cada vez ama menos, 
                                    te arriesgas menos
y mi frente
                  desgastada
                                    por el tiempo no arremete.
Entonces llega
                        el desgaste mayor,
el desgaste
                  del alma, del corazón.
Y cuando 
                este sol,
                            grande y redondo
se alce
           en el futuro
                              sin lisiados ni tullidos,
ya me habré
                    podrido, 
                                  muerto en una cuneta
junto
        a decenas
                        de mis colegas.
Hago
         mi balance final.
Afirmo,
            y no miento:
entre los vividores
                              y actuales fulleros
seré 
        el único
                    con deudas impagables.
Nuestra deuda
                        es aullar
                                    como sirenas de bronce,
entre la niebla filistea
                                   y el fragor de la tormenta.
El poeta
            siempre adeuda al universo,
paga con su dolor
                            las multas, 
                                            los impuestos.
Adeudo
             las calles de Broadway,
los cielos de Bagdadi,
                                    el ejército rojo,
los jardines de cerezos de Japón,
todo aquello
                    sobre lo que aún
                                                no pude cantar. 
Al fin y al cabo
                        ¿para qué
                                        tanto alboroto?
¿Para disparar rimas
                                y atronar con el ritmo?
La palabra del poeta
                                 es su resurrección,
su inmortalidad,
                          ciudadano inspector.
Dentro de cien años, 
                                    en un pliego de papel
cogerán una estrofa
                                y resucitarán este tiempo.
Y ese día
                surgirá
con  fulgor de asombros,
                                        y olor a tinta
le envolverá en su vaho,
                                        señor inspector.
Usted, habitante convencido
                                             del día de hoy
saque en el Comisariado de caminos
                                              un pasaje a la eternidad,
calcule
            el efecto de mis versos,
divida
            mi salario
                            en trescientos años.
Mas la fuerza del poeta
                                    no estriba
en que le recuerden a usted en el futuro
                                                               y se ausenten.
No.
      Hoy
            la rima del poeta
es caricia también,
                                consigna,
                                                látigo,
                                                          bayoneta.
Ciudadano inspector,     
                      pagaré cinco
quitando los ceros que van detrás.
Por derecho
                    yo
                        reclamo un hueco
entre las filas    
                      de los obreros
                                            y campesinos más pobres.
Y si usted piensa
                            que todo consiste
en saber utilizar
                          palabras ajenas,
entonces, camaradas, 
                                    aquí tienen mi pluma,
y escriban
                ustedes
                              cuanto quieran.

(1926)

 








Poema: Vladimir Mayakovsky.
          Canción: George Harrison.                
       
                                                      

                          
                                    


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